Да, ёж-моё-ж! Не я это! Это Диана Коденко! 

ну блин,ну простите, ну мы ж откуда знаем

слова не отражают того, не отражают сего, не отражают меня.
нет больше, давно больше этой боли, гораздо больше – кошмарная пустота.
и где, где, простите, большая печать, которую надо выломать, надо снять,
чтобы снова ходить хорошим, немного юным внутри, а там
теперь никаких намерений, кроме пыли, кроме догадки, как строить слог,
чтобы все поверили, будто я клинок, будто не старик, будто я старался
и поэтому, может быть, смог, может быть, не смог.
я провалился, я больше не как шайтан, не как танец, я проигрался.
что мне теперь ваши горы, ваши дикие дальние страны, в которых я не бывал?
с этой поры мои шпоры не оставляют на мне ран, и я вообще эти шпоры рвал.
это не способно тебя задеть, не способно привлечь тебя в мой дом.
даже такие мои надежды уже давно превратились в хлам под своим стыдом.

но я говорю себе:
ведь я, возможно, как прежде, молод, а потому еще могу стать взрывом,
еще могу стать болью, чудом, спасением и мечтой,
просто пока мне немного холодно, пока я немного крив и
вдобавок, ужасно труден;
но я достоин.
и пока в моих потрохах хоть чуть-чуть жжется, чуть-чуть смеется
немножко горячим адом, едва заметно холодным льдом
я должен вызвать у мира «ах» – и пусть он тоже перевернется,
и пусть весь мир станет мне как дом.

а потом говорю себе:
ты устал, нет, нет, ты устал, даже если молод, мальчик, то уже не молод.
ты не как молот и не как сталь, тебя ждет крах, ждет и в этом бреду, и в том.
и когда-нибудь, слава богу, ты станешь глух и ты станешь прахом – но всё своим чередом.
ты, конечно, пытайся высвистеть свое тихое соло, но под твоим взмахом
оно никак не хочет, увы, становиться ахом, становиться чудом, становиться льдом.

© Loesser.

Все стихи, что я кидал в этом флуде.(с)ДИАНА КОДЕНКО.
И все же.

Пипетка важнее,играйтесь дальше,она нам ещё понадобится!

А у меня пока все живы,вот только драконий глаз весь разворовали...уууу

Солнца луч золотистый -
По стеклу, как по коже...
Не стреляйте в артиста,
Он играет, как может.
Стайка мыслей нелепых -
Да и те об игре лишь
Между крошками хлеба
И обрывками зрелищ.

В непристойном веселье
Затяжной пантомимы,
Ненавидимы всеми,
Мы друг другом любимы.
Не укрыться судьбою
От сомнений и боли.
Рвется занавес... К бою!
Я с тобой... Но с тобой ли?

Зритель нынче неистов.
Стану флейтой молящей.
Не стреляйте в артиста -
Он в крови настоящей.
Но цветы и лорнеты
Будут дико смеяться
И над жизнью поэта,
И над смертью паяца.

(с) Диана Коденко

Не дам! Мое сокровище..

*посмотрелся в зеркало* Да вроде все на месте...

летние любовники, как их снимал бы лайн или уинтерботтом
брови, пух над губой и ямку между ключиц заливает потом
жареный воздух, пляшущий над капотом
старого кадиллака, которому много вытерпеть довелось
она движется медленно, чуть касаясь губами его лица
самой кромки густых волос

послеполуденный сытый зной, раскаленный хром, отдаленный ребячий гогот
тротуары, влажные от плавленого гудрона и палых ягод
кошки щурят глаза, ищут тень, где они прилягут
завтра у нее самолет
и они расстаются на год
видит бог, они просто делают все, что могут

тише, детка, а то нас копы найдут
или миссис салливан, что похлеще
море спит, но у пирса всхлипывает и плещет
младшие братья спят, и у них ресницы во сне трепещут
ты ведь будешь скучать по мне, детка, когда упакуешь вещи
когда будешь глядеть из иллюминатора, там, в ночи...
- замолчи, замолчи.
пожалуйста, замолчи.

© Вера Полозкова

Cisaar Cereo, я вот тут подумал.
Как некоторые люди могут писать стихи для себя?
Мне мои вообще последнее время нравиться перестали. Для меня пишут другие...