это как если в большой тесной толпе замечаешь спину друга, которого потерял; и бежишь, расталкиваешь, и радуешься – успел! – вот ведь удача, значит, всё это было не зря;

это как если рисуешь просто пальцем, без всяких карандашей, и бумага под твоими прикосновениями шуршит, как будто ты целуешь ее в тонкую шею, и ласково подчиняется, исходя цветом и линией, точнее которых нет, и на глубине собственных глаз, слегка вглядевшись, обнаруживаешь новый цвет, необходимый цвет;

это как если земли возле твоего дома выжжены и пусты, но внезапно на них вырастают полевые цветы, а всё оттого, что вернулся ты; и маленькие девочки, которые превратятся потом в прекрасных принцесс, обещают тебе, что чуть позже там будет лес;

это как если ты имя своё забыл – ну где это я, кто же я? – и бессмысленно метался среди чужеродных огней, а потом оказалось, что все эти люди – твоя семья, и тебе хорошо в ней;

да и вообще, вот оно как, видишь, похоже на поцелуй в губы, от которого просыпаешься после столетнего сна – ну или кому как повезёт; жить стоит, потому что есть вещи, которые ты любишь,
вот и всё.

© Loesser